BOOKER, МУККА, pyrokinesis - Некуда бежать

Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.

"... забери меня, пожалуйста... мне страшно... "

Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.

"... идт... он опять пьян...и…"

Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.

"... Кай, я у ... Я у Тер... Терезы..."

Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.   Б а м.

- Блять, ну Кай, ну еб твою мать! - первым взрывается Майкл. Я поднимаю на взгляд и единственное, что мне хочется - это запустить палочкой от барабана ему в недовольное высокомерное ебало. Его всегда бесила моя привычка стучать ногой, когда что-то раздражает (обычно, это этот придурок) или выходит из-под моего контроля. А меня всегда раздражал он - выебистый хуй. И да, моя нога под педалью бас-бочки, и я стучу, а не шлепаю кедом о линолеум, но мне как-то плевать. Я снова пытаюсь вслушаться в голос Герды в телефоне, но этот даун орет почти надо мной, подходя на пару шагов ближе, еще больше соблазняя швырнуть в него что-нибудь.

- Сука, ты можешь это НЕ ДЕЛАТЬ?! - строит из себя принцессу, которой, бедной, стучат по ушкам. Задели его мегачувственную натуру, сорвали репетицию, где он блистал и представлял, как шестнадцатилетки кидают в него свои мокрые трусики, скандируя «еще, Майкл, пожалуйста, еще».

- Отъебись, - коротко бросаю ему в ответ, на что он демонстративно показывает мне средний палец.
- Бля, пацаны, хватит, заебали. Кай, что там? - спрашивает меня Макс, наматывая провод от микрофона себе на локоть. Мы должны репетировать как минимум еще час или два, но к превеликой драме нашего великолепного Майкла - мы заканчиваем. Точнее - сваливаю я, а он, если хочет тянут свои фа и домажоры - мне похуй. Но эта обиженка решила, что я срываю ему все планы.

- Я к Ри. Этот пидарас опять нажрался, - никогда не скрывал своей неприязни к Роджеру, особенно после того, как пришлось пару раз ночевать у Макса, когда этот утырок забрал ключ от дома. Еще и сказав матери, что я свалил со своими "друзьями-наркалыгами". Я даже не буду говорить, кому поверила мать, и что я выслушал потом от нее.

Вижу, что Майкл порывается что-то мне сказать, но Макс трогает его за плечо, показывает мол "не стоит, остынь". Да, блять, не стоит. В прошлый раз, когда он порывался прикатить свои яйца к Герде – он получил восхитительную встречу его драгоценной гитары и стены. А потом - остатками грифа с порванными струнами по еблу, за шуточки в стиле «твоя малая неплохо будет смотреться на мне». Палка в жопе твоей неплохо будет смотреться, а не Герда. Даже удивляюсь, как Макс уладил сей конфликт и заставил извиняться перед мелкой.

- Тебе помощь, может... - но я только отмахиваюсь, пихаю палочки в рюкзак (еще один подарок от малой, хз где она умудрилась достать, скорее снова спиздила деньги у Роджера). Киваю Максу, беру стоящий на боку у выхода скейт и, не парясь о том, что "вообще-то это учебное заведение, юноша", разгоняюсь и еду по коридору на выход.
- Ну и ты мудак! - слышу недовольное Майкловское за спиной. Ссыкло. Только и может, что орать в спину, зная, что я не вернусь сейчас, что бы въебать ему.

Пишу смс уже на ходу, скинув где-то на середине ее голосовое, которое так и не дослушал до конца. Не могу слушать, когда она плачет. Schwanz. Если он посмеет еще хоть раз пальцем тронуть мою малую - я засуну ему его грязную голову в его же задницу.

До дома ее подруги еще с квартал точно. Но, если срезать напрямик через пару домов - будет куда быстрее. Мысли о том, что это вторжение на частную территорию, террор, захват, уничтожение имущества в виде вытоптанного газона и прочее, не возникает вообще. Плевать, на самом-то деле. Переживут.
Перекидываю скейт через забор ближайшего дома, сам - за ним следом, явно приземляясь в этот момент на чью-то любовно высаженную клумбу. Хотя, блять, какие цветы в феврале. Слышу, как в кармане вибрирует телефон, останавливаюсь тут же, доставая его немного замерзшими пальцами. Скорее всего, Герда.
Но нет. Телефон высвечивает на дисплее сообщение от Майкла.

Заебал.

Петляю дворами, закинув на плечо скейт – удивительно, половина народа даже не закрывает задние двери своих участков, - сворачиваю на соседнюю улицу. Где-то здесь должен быть ее дом, я был пару раз у Палмеров (или Палмаров, как ее там, не помню, ай, и не важно), когда она устраивала вечеринки в отсутствие родителей. Осталось вспомнить, какой из этих клонированных красивых домиков точно ее. Крайний раз ее дом закидали рулонами туалетной бумаги и, вроде, какой-то мишурой, но я не думаю, что эта хрень все еще осталась, выделяя ее дом среди других... Вроде тот, что с красной дверью, похож.
Подхожу, опираюсь на рядом стоящий столб и набираю Герду, что б выходила. Скейт под ногой, вожу его по инерции туда-сюда, слыша, как проезжается колесики по асфальту.
Гудки.
Гудки.
ScheiЯe

Достаю из пачки сигарету, закуриваю, выпуская дым куда-то в небо. Пальцы замерзли, а перчатки утащила малая, когда в прошлый раз была со мной.
Ну и где она?

Звоню еще раз.

Спустя три гудка скидываю, видя маленький силуэт в открывшемся проеме двери. Не слышу, о чем она говорит, но вижу, как обнимает кого-то (подругу? ее мать?) и, обхватывая себя за плечи, спускается ко мне. Чуть растерянная, глаза подведены так жирно черным, будто я, блять, не замечу, что ревела.
Перехватываю сигарету изо рта рукой (после визга и моего смеха за подпаленные волосы я больше не держу ее в зубах), обнимаю ее, молча подошедшую ко мне. Чувствую, как утыкается носом своим замерзшим, что становится самому холодно.
- Что этот мудак сделал?

Вспоминаю, какой сегодня день. 17е… Значит, мама на смене и дома был только Роджер. das Arschloch