.
     "Выбраться сюда было, в общем-то, неплохой идеей" - внезапная мысль, когда я беру себе стаканчик кофе с собой от приветливого парнишки, что улыбается мне так тепло, что становится немного неуютно, будто он что-то хочет от меня. Неловко улыбаюсь ему в ответ, забирая свой заказ и слишком суетливо расплачиваясь.
     "Выбраться в ТЦ было ужасной идеей" - думаю, когда сажусь на лавочки на втором этаже, осматриваясь вокруг как изменился Дерри и воспоминания утягивают меня в мои не сладкие пятнадцать. Чем дольше я в этой дыре, тем больше старых воспоминаний возвращается и... И лучше бы они не возвращались.
     "Ладно, возможно я преувеличиваю и проветриться не помешает" - пара глотков кофе (и почему я раньше не позволяла себе пробовать что-то новое, постоянно покупая один американо?) снова переворачивают мои мысли, пока взгляд лениво блуждает от фигуры к фигуре, копошащихся на первом этаже. Что сегодня, какой-то праздник? Кажется, для обычного выходного здесь слишком людно. Или в Дерри теперь так всегда? Неужели он смог измениться так сильно за эти два с половиной года? Или я просто этого не замечала...
     "Нет, в целом все это кошмарная идея" - идет сразу после, потому что когда-то я себе позволила что-то новое - привет, мистер Коул, давно не виделись, "зови меня просто Мэттью" - и это обернулось кошмаром. Кошмаром, который я никак не могу выкинуть из головы. Который в Портленде не настигал меня так отвратительно-ярко, как сейчас.

     Кошмарная магия Дерри, не иначе.
Нет. Это мог бы быть любой город любой точки планеты. Портит все не место. Портят все люди.

Кофе почти допит. Полупустой стаканчик кручу в руках, не имея особого желания прохаживаться по торговому центру, как делают это сотни других людей вокруг. Им-то всем можно тратить деньги направо и налево. А у меня в кармане последние двадцать баксов, я купила себе кофе, дороже обычного и мой кутеж выходного дня объявляется законченным.
     Чёрт, решить бы все вопросы махом и уехать отсюда к чертовой матери.
Еще глоток (кажется, предпоследний) и сама не замечаю, как возвращаюсь все к одной же теме, прокручивая и прокручивая. Я "включаюсь" только тогда, когда нервно начинаю стучать по стакану. Херня, нет. Нет-нет-нет. Делаю глубокий вдох, фокусируюсь на каком-то круглом кусте на первом этаже и на розовом платьице рядом с ним. "Зачем мне эти мысли?" - тупой вопрос, чтобы справиться с тревожностью, подсмотренный в одном из роликов "околопсихологии" на ютубе.
В конце концов, я и выбралась сюда чтобы сделать паузу и отвлечься. А не накручивать себя, собственно, то, что я в итоге и сделала.

Пожалуй, я позволю себе сегодня еще ту хреновую игрушку из автомата за пару центов. Кажется, такие аппараты я видела где-то на первом этаже. А после - обещаю подумать, где и как перехватить пару баксов, не влезая в "игру в курьера одного славного пакетика". Этого хватило в Портленде с лихвой. Нет, надо найти что-нибудь обычное: кассир в кинотеатре, официантка в кафе, горничная в мотеле. Что-нибудь. Что-нибудь, лишь бы не...

     "I've watched this ghost so long..."
Вздрагиваю слишком резко от вибрации и мелодии входящего звонка, роняя на стол стаканчик, благо там почти ничего не было, чтобы разлить. "Matt. Don't pick up the phone" - значится на экране. На секунду зависаю, завороженно смотря на экран и на фото (чёрт бы тебя побрал, надо удалить его и вообще все из памяти, хотя бы телефона), но потом дрожащими пальцами двигаю бегунок на сброс. Не хочу. Сейчас - не хочу.
Быстро спрятав телефон в карман, пытаясь особо не смотреть ни на кого вокруг, выкидываю стаканчик в урну, что стоит рядом. К черту всю прогулку, к черту игрушку из автомата, к черту все ебанутые идеи "может быть все хорошо". Хочется уйти.

Между эскалатором и лестницей выбираю второе - просто потому, что оно быстрее. Рука вздрагивает каждый раз перед тем, как коснуться перил, потому что всегда чувствую неприятный удар тока и страх прикосновения стал уже каким-то условным рефлексом. И все же - касаюсь, поморщившись и, стараясь не перескакивать пару ступенек (сочтут за воровку, явно же), спускаюсь вниз.

     "Мне страшно... Папа?"

Останавливаюсь, успев ухватиться за перила, чтобы не споткнуться - до ровной поверхности остались две предательские ступеньки. Что за...? Явно показалось.
Чуть тряхнув головой спускаюсь, уже не стремлюсь так быстро покинуть здание. Крепко держу в руке лямку рюкзака, я уже прохожу мимо тех самых кустов, на которые смотрела с высоты второго этажа и снова замечаю что-то розовое рядом. Наверное, манекен с соседнего магазина, имитирующий ребенка в "естественной среде". Будто эта глупость действительно способна поднять продажи...

     "Помоги мне! Пожалуйста!"

Оборачиваюсь так резко, будто этот шепот был прямо за мной. Прямо в моей голове... Что за черт?
Нет, это бред. Бред-бред-бред. Просто.. Просто ребенок какой-то окликнул, тут куча людей, торговый центр в выходной. А я... Я явно на нервах из-за звонка. Да, это все звонок и... Надо просто на воздух.

     "Пожалуйста... Я одна... Меня накажут..."

Оглядываюсь вокруг себя.
Розовое пятно все там же у куста, на самом краю лавочки. Ребенок-манекен... Ребенок?

- Хэй, девочка, - я обращаюсь осторожно, невольно вспоминая себя мелкую. Но не подхожу ближе, оставаясь на таком же расстоянии, - Это ты... ты меня звала?

И мне бы сейчас уйти, не лезть и не вмешиваться в это дело - в конце-концов она не в безлюдном парке, не где-нибудь на окраине или в злачном районе, а вполне себе в оживленном торговом центре. Тут же охрана, все вот эти вот сообщения по громкоговорителям...
Но вместо этого я задаю другой вопрос.
- Тебе нужна помощь?