Успеваю выкурить две сигареты и начать еще одну, пока добираюсь до этого приюта. Предпоследний в городе, где я еще не спрашивал за Рокки. Горло все еще царапает после "пробуждения", а привкус рвоты и морской воды смешивается с горечью от табака, заставляя чувствовать себя особенно паршиво. Хотя казалось бы, куда хуже?
А вот куда.

Каждый блядский вопрос Роджера о том, "не нашел ли я еще свою миленькую собаченку?" сказанный таким елейным, приторным голосом, что хочется блевать или засунуть ему вопрос этот подальше в глотку, чтобы он вообще пожалел о том, что задает его. Но он задает, задает каждый раз, когда я захожу в их дом. Я вижу, как расплывается в он мерзотнейшей улыбке, видя, как я пытаюсь (блять, как же я пытаюсь) проигнорировать его вопрос, не отвечать ему и в целом, делать вид что его просто нет. И ведь знает, не скрывает того, что знает, что с Рокки, ждет моих унижений и извинений, моих просьб сказать что с ним. Хер. Не дождется. Я сам найду своего пса. А потом скормлю ему Роджера порционно на каждый ужин.

          ... Блеск.

Еще и дождь пошел. Ну давай, что еще?

Морщусь, натягивая на голову капюшон и ускоряю шаг. Приют, который мне нужен уже практически вижу - вон он, в двух сотнях метров. Пизже будет то, что очередной уставший мужик, работающий в приюте, который животных любит так же нежно, как и фонарные столбы в Дерри, снова скажет мне очередное "не было таких, не знаю", даже не удосужившись посмотреть в своих каких-то картотеках, тетрадочках, листиках или где вообще они там могут смотреть, я не знаю... Бесит. Бесит. Бесит это все.
Снова врать малой о том, что "все хорошо, мы обязательно его найдем, я уверен, что он в другом приюте". Только вот ничерта я не уверен.

          Ебаная неизвестность того, что с нашим псом, что с моим псом - бесит.
          Ебаное бессилие бесит.
          Ебаное чувство, что я куда-то снова не успею. Что проебусь опять, что все уже случится без меня.

Снова, Этан. Снова ты ни-хе-ра сделать не можешь.
Кайф.

          Можно мне выслать премию "Проебщик года" на мой домашний адрес?

Еще немного самоуничтожения, пару затяжек сигареты, пока я не оказываюсь почти вплотную к входной двери приюта. Тушу сигарету о мокрую стену, отстреливая пальцами бычок в рядом стоящую урну и тяну дверь на себя. Спасибо, что хоть без "музыки ветра", которая висела в прошлом (оторвать хотелось еще с первого "динь-дилинь", какие нормальные люди вообще вешают её, это ж пиздец какой-то).
Особо не смотря по сторонам (да и что тут в целом можно смотреть? клетки, серые стены и буклетики на входе и на стойке в стиле "будь няшкой, а не говняшкой: возьми животное из приюта"), направляюсь сразу к стойке регистрации. Замечаю, что в этот раз фразу "не знаю о таком, не могу помочь" мне скажет парень моих лет. Ставлю десятку на то, что он даже взгляд для приличия не опустит, делая вид, что что-то искал

- Привет, - говорю немного сухо, краем глаза замечая собаку у его ног и невольно закусываю губу, - Слушай, пропал мой пес: ротв стандартного окраса, семь лет, кличка Рокки. Не знаю, в каком он приюте, но в том "новом", что в Ньютауне сказали спросить тут..., - заученный текст, снова и снова. Хоть визитки раздавай.

Нервно щелкаю суставами пальцев, на левой руке они так и остались полуработающими, ожидая самого предсказуемого ответа. Ну давай.

- Может ты что-то знаешь? Или он у Вас? - устало, пряча руки в карманы.

Удиви меня.