[nick]Tate Langdon[/nick][status]normal people scare me[/status][icon]https://forumupload.ru/uploads/001b/0d/bc/22/610465.png[/icon][sign]by олежа[/sign][lzname]<lzname><a href='https://americanhorrorstory.fandom.com/wiki/Tate_Langdon'>Тэйт Лэнгдон</a>, 17</lzname> <plashka>призрак-психопат</plashka>[/lzname][]социопат с нестабильным эмоциональным состоянием. Навеки влюблен в <a href='https://theredrum.ru/profile.php?id=334'><b>неё</b></a> и надеюсь, что она меня простит[/]
♫ Ludovico Einaudi - Divenire ♫
Почему я никогда не говорил с тобой вот так, Вайлет?
| | |
Все это время, что я хожу за ней по нашему двухэтажному мирку, я делал очень много бесполезных вещей: я злился так, что ненависть в считанные минуты выжигала всего меня изнутри, до краев заполняя отвратительной черной субстанцией яда и мерзости; я плакал, захлебываясь собственными слезами и проглатывал комки воздуха, до хрипоты в голосе стараясь докричаться хоть до маленькой частички её души; я умолял, выписывая "прости", "люблю" и оставляя следы везде, где только мог, в отчаянье борясь с собственной паникой от мысли, что она забывает меня и с каждым прожитым днем все сильнее; я молчал, пристально следя и впитывая каждую её улыбку не_мне, каждый её смех, движение, голос (я все еще помню, как тихо и нежно ты произносила мое имя, Вай) и ненавидел сразу все, кому это предназначалось - она дарила это любому в доме, даже Хэйден, а я всегда был в стороне.
Но я никогда не делал одного.
Я не говорил с тобой, Вайлет.
После всего, что произошло в этой точке невозврата, в этом чертовом "the end", - не говорил.
Так эгоистично думал, что она поймет меня, простит - мы ведь в одной лодке и, кроме меня у неё есть разве что Хэйден (нет, это слишком мерзкие мысли, отвратительно, грязно, перестань!); эгоистично было предлагать ей убить тех подростков - чтобы с нею был кто-то.
Я хотел только одного - чтобы с Вайлет был я. И даже этот порыв, я понимаю это сейчас, был настолько эгоистичным - мне казалось, что без меня Вай будет настолько одиноко (как мне без неё) что нужен любой парень. Я думал за неё. Спасибо, что отговорила меня тогда.
| | Но я никогда до этого не спрашивал, чего хочешь ты.
|
Такая очевидная мысль, но.... Но я так погряз внутри своих страданий и жалости к самому себе, что... Что сам забыл о Вайлет. О её желаниях, её чувствах. Кричал "прости меня" потому, что было больно мне. МНЕ. Не ей.
Что же все это время чувствовала ты, Вайлет?
Что было внутри тебя каждый раз, когда ты знала, что я за тобой? Что ты ощущала, когда видя меня, отводила взгляд? Что ты думала, когда находила все мои отчаянные попытки заговорить с тобой?
Я замолкаю, как только слышу ее всхлипы. Паника в этот момент охватывает настолько, что затылок обдает жаром, а пальцы начинают подрагивать, беззвучно барабаня по двери. Я готов разорвать сам себя только лишь потому, что она снова плачет из-за меня... Неужели я причиняю столько боли? Как можно все еще любить того, кто только ранит?
От осознания хочется крушить и ломать все вокруг, выпустив себя словно смерч, иллюзорно надеясь что это хоть как-то поможет мне. Вот почему я виноват, Вайлет. Я понял. Теперь я все понял.
Я не просто монстр. Я чертов эгоист...
- Прости меня, - так же тихо, с предательски дрогнувшим голосом, потому что - мы будто связаны сейчас с тобой, Вайлет Хармон- слезы, скопившиеся в уголках глаз стекают по щекам, - Вайлет, пожалуйста.
Меня выворачивает наружу изнутри на каждый её вздох. Я не могу вытерпеть того, что она одна. Я прячу, я так глубоко внутри прячу то желание снести эту дверь к чертям (моим демонам не хватает тебя, Вайлет; они не исчезают, когда ты рядом - ведь ты приручила их, что с тобой они словно маленькие безобидные котята) и прижать к себе - но вместо этого я сажусь рядом, представляя, что мои плечи и спина касаются твоих, а деревянная дверь между нами растворилась.
Рядом - я все еще помню как это - быть рядом с тобой, Вайлет.
| |
- Я не могу, - говорю тихо, отвечая на её слова, извиняясь за свою же слабость перед ней, скуля от истерики, кусая свой собственный кулак, словно та тупая боль, что причиняю себе может хоть как-то успокоить - Я старался. Честно, Вайлет, я... Я старался. Но... Но я не смог. Я так сильно люблю тебя, Вайлет...
Так сильно, что до этого не давал ни разу вдохнуть, ставя себя и свои желания важнее, выше; крича ей, потому что хотел чтобы она простила, потому что мне больно без нее... Вайлет никогда не говорила про с в о ю боль, я был настолько слеп, что не замечал что ковыряю её рану каждый день, не давая ей зажить, не помогая в излечении, а делая все хуже и хуже.
Я орал на разбитый стакан вместо того, чтобы начать склеивать его.
Сердце замирает, когда я слышу, что там, с другой стороны двери (будто с другой стороны вселенной), Вайлет касается дверного замка. Я встаю на колени моментально, подкинутый воздухом - почему? что случилось? зачем? Мне уйти?
Я должен уйти, оставить её наконец - дать ей сил, воздуха, жизни; всего того, что я ломаю. Только вот ноги ватные, а сердце, что должно быть мертво уже хренову тучу лет, бьется так, как никогда до этого не билось. Хватаюсь за дверной косяк, секунды тянутся бесконечностью и воздух вокруг будто выкачали, а у меня последние мгновения перед темнотой.
В голове в вихре - в том самом, в котором должен был быть я, жалкий, замечающий это чувство тупой злостью - исчезают вопросы, попытки понять свои шаги (самоанализ, как Бэн не старался, проходил все время мимо меня) и остаюсь только... Я.
Тот одинокий, пустой Тэйт.
Тот, кем я был всегда, Вайлет, и кого боялся показать всем, кроме тебя.
Скрип двери слишком громкий.
Мне страшно...
Я вижу её, прямо перед собой. Здесь. Сейчас.
Не где-то там из-за угла, не в полусотне метре или не в ста шагах, а... Рядом.
На расстоянии вытянутой руки.
Ты такая красивая, Вайлет. Почему я не говорил тебе о том, что ты такая красивая?
Мне страшно даже дышать рядом с ней: этот миг настолько хрупкий, что я боюсь снова все разрушить. Могу только смотреть, неотрывно смотреть на её, в её глаза - утопая во всех своих чувствах разом. Я говорил так много, а теперь у меня нет ничерта, Вай.
У меня есть только ты.
Она и её касание пальцев, которые такие теплые и нежные, что я сам не верю, что то происходит. Прокручивая весь этот чертов год это у себя в голове, вспоминая как_это_было и представляя как_это_будет, я не могу уловить того, что это на самом деле сейчас. Не мои мысли больного призрака, которому, кажется, пора за черту; не сон, от которого я снова проснусь в слезах и злости, а...
По-настоящему.
- Ты такая красивая, - говорю ей на выдохе, неотрывно смотря только в глаза. Я так хочу прикоснуться к тебе, но так... Так боюсь этого.
Все, что мне нужно сейчас - и нужно было всегда - это Вайлет.
Накрываю ее ладонь своей, осторожно, совсем легко, а пальцы будто не слушаются и на её фоне кажутся такими грубыми, чужими, лишними.
- Мне можно..., - замолкаю, чуть зажмуриваясь, чтобы слезы пробежали по щекам, - Мне можно поцеловать тебя, Вайлет?
Я мог бы не спрашивать, мог бы завалить сейчас ее на пол, прижимая к себе, вдыхая аромат ее волос и чувствуя такую необходимую близость, сминая ладонями её податливое тело, но... Но это только мои желания, мое "хочу", которое... Которое я больше не буду ставить выше её чувств и желаний.
Облизываю пересохшие губы.
- Я не сделаю того, что ты не хочешь, - оправдываю сам себя, глядя на неё - на мою Вайлет, - больше не сделаю. Я должен был обещать тебе это раньше, - шепчу, с каждым словом все тише, но знаю, что она услышит меня, - Но обещаю только сейчас... Если еще не поздно.
Я готов собирать этот стакан даже по малейшим кусочкам и плевать, что собственные пальцы изрезаны и уже скользкие от крови, что осколки слишком маленькие, а стакан все равно сохранит трещины, как ни замазывай и не приклеивай.
- Я очень, очень хочу остаться здесь с тобой, - "еще на минуту, на час, на вечер, на одну бесконечность", чуть улыбаюсь ей, понимая, как был глуп все это время, - Но... Но я не останусь, если ты не захочешь. Мне настолько плохо без тебя, что я перестал чувствовать все, была только моя боль, - я думал, что боюсь сказать это ей, но вот говорю и не чувствую страха; знаю, почему-то сейчас знаю, что она поймет - И она стала важнее, чем все вокруг. Чем ты. Чем то, что ты хочешь, - я снова чувствую слезы на своих щеках, но я должен, должен сказать ей, - Я старался забрать у тебя то, что мне не принадлежит и злился на это... Я не хочу, - говорю уже шепотом, - Я больше так не хочу, Вай... Это неправильно. Так нельзя...
Я помню, как однажды, ты рассказывала мне отличие между словами "прости" и "извиняюсь". Я всегда думал, что это одно и то же, но ты рассказала, что это не так.
Прости - это просьба простить, признание что ты виноват и раскаиваешься, просишь прощение.
Извиняюсь - это исковерканное "я извиняю себя", будто говорю "я сам простил себя за это и не жду уже что меня извинят другие".
Я кричал "Извиняюсь" все это время. Я извинил сам себя уже давно и требовал этого от тебя; винил в том, что ты этого не понимаешь и не слышишь, а должен.
А должен был давно сказать совсем другую форму...
Прости меня...